Your Sporadic Rafis

En un descuido de la complejidad cuántica, pudieron verse sin tinieblas unos cuantos destellos de la composición del existir. Entre sus infinitos y sobrepuestos elementos veiase en reposo el tiempo.

No vagabundeaba por sobra de sí mismo, ni era el ocio con el que siempre se le acusaba lo que lo condenaba a permanecer estático. El tiempo estaba enfermo, en estado crítico y letal. Herido de muerte por miles que intentaban matarlo. Deliraba recordando a quienes querían perderlo y a tanta multitud que visitó bruscamente.

Qué pasaría si el tiempo muere… con él desaparecería el devenir de las cosas. Un punto nunca se convertiría en línea y ésta nunca se podría comparar con otras de su misma índole para vestirse de profundidad. Todo objeto sería eterno y todo habrá sido escrito no tanto como una historia sino más como una lista.

Qué desamparo. La palabra años ya no podría jactarse frente al minuto, pero qué placer para el ahora, que ya no tendría que competir con el sobrevalorado y soberbio futuro. Cierto placer le daba al tiempo imaginar como todos los reclamos sobre su existencia se convertirían en lamentos. Tanta paciencia, tanto desgaste y tanta envidia. Tanto de tanto ¿Cómo se puede carecer de algo infinito?

En lo que parecían ser sus últimas horas, se deleito recordando su imparable trayectoria. Casi cruzando el umbral, se vio hundido en un desespero desolador al entender la tragedia de su destino. Para poder morir debía seguir existiendo.